BENDITA MUJER [27]

BENDITA MUJER [27]

Sí, somos benditas porque recibimos la semilla, somos su abono y a través de nosotras se nutren, para abrir sus pétalos a la vida, con un sonajero en sus labios, y nuestros pechos llenos de leche fresca, para que se prendan de nuestro corazón...

Pero más bendito fue el vientre de mi madre, nació para parir a la vida todos los hijos sembrados en su interior, recibidos con el mismo amor, con el pan bajo el brazo de otros tiempos más simples y mejores…

Bendita reina mía que me abrigaste en ese vientre tibio, a pesar de tus piernas inflamadas, de tus lágrimas vencidas entre las hojas de cada otoño, con tu leucemia robando tu fuerza de a poco, sin temor, calmando esos grandes dolores con aspirinas, que volverían miel tu sangre, para volar a ese cielo tan nombrado por tus labios.

Sol donde mi casita espera… ¡allá voy cualquier día!, cuando las naranjas y mandarinas broten azahares, y no haya lágrimas para secar, ni pañuelos para extender.

Bendita razón de ser, copa y vino a la vez, semilla flor y fruto, dulce mujer, hembra donde el varón encuentra alivio a sus ansias, y entre sus fuertes brazos se otorga una caricia, que se vuelve verso y prosa, poema donde se cuecen los labios en ardientes besos, y un solo cuerpo es comunión y rito, para que la vida sea un motivo, y la tierra una razón.

Raquel Rueda Bohórquez

Barranquilla, octubre 21/13

DE CORALES [28]

DE CORALES [28]

Con mi vestido rojo,

los corales en el cielo extendidos,

recorrí de nuevo el sendero

allanando del vértigo mi destino.

A paso lento voy llegando

¿A quién buscaré cuando te pierda?

¿Tendrá mi alma, alas de seda escarlata,

y podré volar como las garzas?

A un paso del precipicio,

a donde se eleva el pensamiento pasajero;

abre el corazón ante mi duelo

y extiende la lisonja de tus manos,

para buscar el arroyuelo fresco

en donde escurran mis perlas

por tus labios.

Salobre vida,

aquí la maravilla acaba,

el dolor quebranta y las espinas duelen,

más todo se mezcla

entre las pavesas del camino,

o todo nos acerca a ese fin tan merecido,

si la torre es alcanzada cuando mueres,

y resucitas en un barco nuevo

lejos del mar  o cerca del infierno.

Pero nada temo…

Viví a la sombra del camino;

descubrí el brillo de las amapolas

y los rosales se tiñeron de escarlata,

cuando creí morir entre tus brazos.

Pero el amor se alejó

sin ser destino,

sin ser amarra ni sueño,

para buscar en otro invierno

gotas de sal en brillantes ojos,

y caricias de mentiras

en otras manos.

Raquel Rueda Bohórquez

Barranquilla, octubre 21/13

AÑORANZAS [29]

Freddy con mi madre.

AÑORANZAS [29]

Y el patio, el pequeño radio y la monja bogotana regalando versos y poemas, mientras  te veía pasar cuentas y cuentas, viendo hacia el cielo, contando ovejas negras y blancas que parecían caminar, con la tranquilidad del Pastor a su lado.

Ahora, pasa el tiempo y no te veo, mi niña vieja, de espalda cansada, tan agotada del invierno de tus ojos, tan pasitos de niña que al doblar de las rodillas ante el sol mañanero, casi que amanecida de rosarios, con ese olor añejo, que ya sucumbía de tus entrañas, mi dulce amor, con tu olor perfumado y el desparpajo de las fragancias, tiñendo de rojo la vida…

Así te recuerdo, blanca  cabellera, tan brillante como la luz de tus encendidas velas, virgencita bonita, tan azules tus ojos, tan bella tu boca pintada de rosa… y yo… de espaldas a tus ruegos, tan ajena a tus oraciones, viviendo de mis soledades y cansancios, terminándote de agotar con mis penas, y consumiéndome sobre una silla, escribiendo poemas que no alcancé a leerte…

Ahora todo me sabe a ti, todo tiene tu olor a hierbabuena, a plantas  húmedas donde las margaritas tenían tu voz y los gladiolos se confundían en sus matices suaves, y las rosas gigantes dedicadas a María desde el mismo altar, donde florecían.  

Así era tu amor, así fueron las espinas clavadas en tus manos, y las llagas que de a poco me dejaron sin tu presencia.

Mamita bonita… mi viejita con piel lozana de quinceañera, ¡si a devolver el tiempo yo pudiera!… si en tu regazo abrigado como en otros tiempos, viendo mariposas de colores, entregadas entre las ramas, amando el perfume de cada flor del campo como tú, mi soberano regalo bajado del cielo en forma de madre, tan dulce la miel angelita, tan parecidas a ti las abejas luchadoras de ese viejo panal de la vida…

Ojos de vidrieras verdes, donde las gotas de rocío bajan aprisa, ahí el dolor se acuña y se queda para siempre, como un mástil clavado en el corazón, donde temprano buscaste un alar bajo la sombra de un roble, lleno de flores doradas, tan de hojas verdes renovadas en ese paraíso, y el sol era el motivo de tus labios, bendecir la vida con tu magnífica oración al despuntar la mañana, en tanto declamabas con el sinsonte un verso, implorando luz en las miradas, y bondad en los corazones…

Y heme aquí de nuevo, soy la vieja llorona que te espera en el mismo aposento oscuro, no me dejaron tu camita de madera, ni la mesa pequeña donde tu amor estaba… y un oscuro nicho, tan falto de ti, con tu ventana solitaria viendo hacia mi propia sombra, y arriba de todo, también admiro tu presencia, una mano silenciosa toma la mía en mis noches sombrías,  me acuno como ayer sobre tu hombro tibio, para buscar el consuelo más divino, y dejar entre tu pecho mis lágrimas viejas, para ser sonrisa contigo, y en vez de llorar, reír  más, cuando vea partir de a poco cada barca llena con sus flores recogidas en el camino, mientras continúo buscando violetas pequeñas, y aves voladoras, siendo la soñadora de siempre.

Y se añora el tinto caliente, el chocolate espeso con ese sabor a madre, se extraña el ruido y el cantar de los mirlos,  el olor a ti, ese aroma que tiene sabor a tibieza,  a ese entrañable amor que se quedó por siempre por aquí.

Raquel Rueda Bohórquez 

Barranquilla, octubre 22/13

GRACIAS [30]

GRACIAS  [30]

Gracias por tu insulto, porque gracias a él me di cuenta de lo frágiles y volubles que somos, pero también me di cuenta, que no alberga odio mi corazón, y esto fue lo mejor de todo.

Gracias ya que  pude descubrir al ser humano en la cumbre y el piso, y me di cuenta que ante la muerte, todos nos igualamos, y ante el dolor somos amigos.

Si, miles de gracias, porque aprendí que es mejor ser humilde que arrogante, pues si te elevas demasiado, te puedes golpear fuerte en la caída, en cambio, si te haces pequeño, aun cuando grande, no habrá golpe ni dolor.

Gracias a los odios ajenos, a las críticas de cada día, a la cizaña sembrada en mi camino, a todas esas caídas, ya que la providencia siempre estuvo ahí, como una luz brillante en medio de mi propia oscuridad.

Es así como crecemos, es así como nos levantamos en medio de la hediondez de nuestro propio lago, y es así como flor de loto abre sus pétalos a un día nuevo, y el colibrí de paso regala un beso, y ella le recompensa con la miel de su interior.

Gracias a ti por el amor que proclamé sin ser correspondida, pues gracias a ello, me di cuenta que podría ver un poco más allá, hacia ese norte donde unos ojos nos detallan y nos miman, y  en cada jardín nos deja un verso en una flor.

Gracias por escupir a mi rostro, fue duro al principio, pero me pude limpiar, y aquí estoy, con el mismo Dios como testigo, y la misma luna alcahuete, que me persigue en las noches, si pienso en mi verdadero amor.

Raquel Rueda Bohórquez

Barranquilla, octubre 25/13

PARA EL SERBIO [31]

PARA EL SERBIO [31]

Yo aquí,

pensando en la montaña de tu vientre,

acomplejada

de éste inmenso ardor

que me acompaña,

inmersa en el azul de tus brillantes ojos.

Creí subir y bajar por tus cuestas...

Ser la depravada en tus montañas

y llegar a la cúspide contigo.

Me atuve al perfume

que extraviaba mis sentidos,

a ese olor tuyo de hombre de sexo embebido

cuando para mí ni las sobras...

Y yo aquí...

Viendo hacia no sé dónde,

tan creída de la vida

imaginaba ser tu amante esposa,

tan ilusionada en el amor,

pero pasó el tiempo

y la púrpura rosa se deshojó,

en éste largo invierno.

Más nada temo...

Levanté el rostro de nuevo.

Ceñí un poco mi cintura

y coloqué rubor a mi pálido rostro.

Mis labios se tornaron de rosas intensos,

mis ojos recuperaron el brillo agotado,

y me lancé,

con el ardor que me quedaba,

a componer versos

y a ser amante del viento.

Raquel Rueda Bohórquez

Barranquilla, octubre 23/13

A BEBA [32]

 A BEBA [32]

Parece increíble, pero hay personas que se ríen de nuestro dolor, de las caídas de otros, más sólo están preparando el camino para sus propios fracasos.

Quiero dedicar una melodía a una amiguita a quien aprecio mucho, ella sabe a quién me refiero, es una Beba muy hermosa que conocí hace años, cerca de un precipicio, pero unas manos la sostuvieron y aquí está, con algunos moretones en el rostro, pero viva, gritando a Dios que desea ser feliz así como  también lo deseamos todos.

La vida es bella, se nos dan oportunidades de vivir, por alguna razón padecí de un cáncer y siempre aprovecho para decir que por algo estoy aquí un rato más, a pesar de que abandoné el tratamiento, pero busqué una alternativa en la medicina del bosque, y en la magnífica obra de Dios encuentro cada día un poco más de salud y de paz.

Raquel Rueda Bohórquez

Barranquilla, octubre 25/13

POESÍA [33]

POESÍA [33]

Buscando definir la poesía

tropecé con una copa de vino.

Entrañable compañía me parece,

si estás conmigo.

Y me antojé de nuevo del silencio,

quise desnudar los inviernos y atrapar veranos.

Imaginé un sueño de gaviotas,

donde era quien las guiaba.

Poesía es mi madre,

es mi abuela…

Descubrí al tipo descalzo arrinconado,

como una triste poesía

compuesta de pedazos de cartón,

sin halagos ni risas,

pero con la mirada franca,

donde están señaladas

las vergüenzas de la vida…

El panadero que formó desde la harina

el pan que pruebo a diario,

con el sudor de su piel cansada y agotada,

sin recibir alivio a sus dolores,

y a la señora que cuece caldos con la vida

y se limpia el sudor con las manos.

Se arropa en las noches con sus hijos,

se levanta temprano

antes del canto de las aves.

¿En dónde está la poesía?...

En tu boca rica en palabras

para bendecir y agradecer.

En las letras que regalamos a otros

sin mezquindad.

Ahí reposa el alma,

se desviste una flor de madrugada,

inicia un beso y termina una vida

empapada de sangres rojas,

y de llantos de cigarra.

¿Cuál será la poesía?...

¿Quién puede definirla con certeza?

Casi que agacho la cabeza con pena y dolor

para ver a un niño

que se nutre de humos oscuros,

se deja vencer de los vicios,

sin ver un poco más allá,

sin caminar erguido por las montañas,

ni tropezar con las orquídeas;

sin admirar la caída de una hoja seca

desde un roble,

sin ver florecer los cerezos,

ni disfrutar de una tarde

de la mano de alguien…

No hay poesía sin amor…

Escribir con odio no es poesía,

ella habla de la bendición de una espiga,

del adobo del pan,

del crecimiento de una semilla

en un rescoldo olvidado del camino…

Poesía es la mano de un amigo,

de un hermano…

Es la esperanza de un verso

declamado sobre los pechos de una mujer,

absorber de la miel que brota de su interior

que nutre la vida y la engorda con dulzura,

se cuida y se ampara en un poema

tan rico en frutos y abundantes flores

que es interminable describirla…

Poesía es el sol

que nace entre las montañas.

Es el cielo bordado en estrellas,

con la vieja luna dorada y apacible

que nos inspira a cantar,

y a bendecir la vida.

Eso es poesía…

Raquel Rueda Bohórquez

Barranquilla, octubre 23/13