MENTIRA (56)

MENTIRA (56)

¡Es mentira!, no creo en nadie.

El único que no miente es el sol,

Pero tampoco lo hace

El árbol apostado en la puerta,

Regalándome flores y frutos,

Bendiciéndome con sus hojas.

¡Mientes!, no eres quien me ama,

¡No puede ser!

¿Qué tengo de especial para qué suceda?

En cambio Él me regala este día de vida,

Una ilusión cantando de rama en rama

Y estas ganas infinitas de vivir...

¿Para qué mientes?

Ya no creo en las personas;

Mi fe se pierde día a día,

Quedando un espacio entre mis brazos

Para quien en verdad lo manifieste.

Para Él todo, y para ellos,

Quienes me siguen y lamen los pies

Queda la huella del amor entre mis versos.

Raquel Rueda Bohórquez

Barranquilla, enero 5/16

¡QUÉ HERMOSO! (57)

¡QUÉ HERMOSO! (57)

Tan bello si sonríes

Y tomas mi talle airoso;

Tus caricias en reposo

Sobre mis pechos vacíos…

Y en este día que marcha

Bajo tu ardiente mirada;

Ya casi no queda nada

Sobre mi árbol sombrío.

Arrópame con tus brazos

Cual naciente enredadera,

Que a morir yo quisiera

De ellos cobijada,

Y de tu boca amparada.

Raquel Rueda Bohórquez

Barranquilla, noviembre 17/13

EL PRESTAMISTA (58)

EL PRESTAMISTA (58)

Mi Señor me presta y nada cobra,

Ni por pintar sus paisajes

Que son obras donadas a mis ojos

Y a los tuyos.

En casa todo parece oscuro,

Pero al abrir la puerta

Su luz hace magia con mi tristeza

Y pone carita feliz a mi rostro.

Camino descalza y nada hiere

Pues una colcha de flores y hojas

Besa mis pies y los entretiene.

Y escucho "Silence," un Cortázar

Inspirado en Beethoven.

Ha donado a un músico su talento

Y él esparce al mundo su obra,

Como el árbol sus hojas a la tierra.

Mi día es amarillo,

Porque Él decidió que sería de oro,

Y en mi mundo pequeño me siento hormiga

Que corre presurosa

Hacia el nicho tibio de tus brazos.

¡Es verdad!

Mi señor es un Prestamista,

El mejor de todos;

Pues hasta la vida le pertenece

Y nos permite correr y cantar,

Reír y llorar, sin nada cobrar.

Raquel Rueda Bohórquez

Barranquilla, enero 4/16

EL TÚNEL DE MI COMPADRE/A Benjamín Araujo (59)

EL TÚNEL DE MI COMPADRE/A Benjamín Araujo (59)

Un anciano camina muy lento hacia esa luz, donde pareciera que un túnel continúa bajo tierra; pero ese resplandor invita a meditar.

Dan ganas de tocar, de asomar a esa orilla para saber si continúa o termina; luego caer en ese precipicio, en ese foso donde al menos una llamarada nos espera.

Imaginamos el infierno, nos contaron que eran flamas que ardían; la gente está prendida, pero no se vuelve cenizas, es como si el alma se ajustara a ese calor que no deja de tener su divinidad.

Todo viene de Dios, ¿entonces, para qué me afano?, hasta el infierno le pertenece, y creo que ahí purgamos algo. 

Él es un padre bueno y justo, nos reprende con severidad, pero jamás nos destruye.

Imagino que al fin de ese tiempo, saldremos de nuevo a la luz y volaremos por la tierra otra vez, hasta que nos veamos como un espejo iluminado, en el sueño tranquilo de un lago. /esto pensaba el anciano; estaba cansado y enfermo, y se dirigía hacia ese final de su vida…

Una voz colada entre las montañas gritó a su oído: ¡Te regresas ahora!, ¿qué te has creído abuelo?, ¿acaso porque te di larga vida crees tener ganado el cielo? Esa vida te la di, porque siempre pospuse para mañana tu castigo, esperando cambiaras. A ver, te haré unas preguntas antes de continuar:

/El anciano se recostó un tanto dentro de ese túnel, no había cansancio, pero la voz lo indujo a esperar y escuchar…

Inició por decir: Hasta los 7 años te portaste regular, pero ahí ya sabías cuál era el bien y el mal; entonces iniciaste por ser rebelde y no acatar a tus padres; todo está bien, cuestiones de la edad, y te dejé continuar; luego esperé a que tuvieras 15, ¡qué gran tarea la de tus padres para que fueras un hombre!, ¡desordenado desde pequeño!, y pensé: a este muchacho lo que le hace falta es tiempo, pero ya habías iniciado con esa tarea necia de masturbarte una y 100 veces, hasta que salías pálido, sin energías ni para leer un libro, y aquí también pensé: ¡bah, es un muchacho!, y esto también estaba incluido dentro del paquete de la vida y te dejé un tiempo más…

Vi como iniciaste a manejar las cosas a tu manera, ¡te creías un hombre!, arrebataste a más de una mujer su dignidad y con carcajadas lo pregonaste, con uno y otro; y te hacías macho cada vez que podías contar hasta de qué color tenían sus pezones; también aquí pensé: ¡cosas de hombres!, creo que dejaré un tiempo más a éste muchacho a ver si aprende a vivir; aquí en ésta etapa, ya tomabas sin control y fumabas sin medida.

Presté atención a tus padres; muchas veces los vi orando de rodillas, siempre era por tu culpa, ni siquiera prestaron atención a sus propios sueños, porque eras tú ese sueño ansiado; ¡habían volcado tantas cosas en ti!, todas sus ilusiones se verían reflejadas en tus estudios y progreso.

Cada lágrima de tu madre la fui juntando hasta formar un océano, y cada pesar de tu padre lo fui convirtiendo en una montaña; sin embargo, esperé que ellos tuvieran calma, anhelé que todo pasara, pues quería ver una sonrisa en sus rostros, y tú, ¡nada que cambiabas!...

Te perdoné una y otra vez, hasta que al fin casi de 20 años te graduaste, te regalaron el cartón, y jamás te enteraste que tu padre arregló todo, porque estaba cansado con éste cabrón de hijo que le tocó.

Después de 30 años y todavía dando guerra  en la casa, preñando mujeres aquí o allá, sin responder como padre por ninguno de tus hijos, pero también como Dios que soy, decidí darte tiempo. A quienes aprendieron pronto, regresaron a casa y aquí están conmigo, ¿piensas que te dejé porque eras mejor que otros?

No trabajabas con juicio, pero te di fortuna, quería ver cómo administrabas y a quién ayudabas, y seguías pensando que era tuya; me estaba enojando mucho, permití que guardaras y guardaras tu dinero, te volviste tacaño y avaro, querías acumular riquezas, pero no veías ni siquiera por sobre tu hombro; pero te dejé hacer y deshacer, hasta que murieron tus padres, y me di cuenta que tus sentimientos por ellos no eran los de un hijo.  Jamás enviaste una ayuda generosa; dabas pidiendo permiso, entregabas, pero seguías haciendo cuentas, ¿tan poco merecían tus viejos?, ¡tacaño!, debiste dejar una pequeña pensión para que vivieran bien, sin mendigar a nadie nada, pero el dinero te volvió engreído, lo gastabas en nada, pues seguías acumulando riquezas y riquezas.

¿Recuerdas el día que enfermaste?

-El anciano asintió con la cabeza sin responder.

Bien, ese día quería ponerte a prueba, porque sabía que algo bueno tenías en tu corazón, estuviste muy grave, y seguías pensando en comprar lotería, ¿no pensabas acaso que éste sería tu final? ¡Insensato!, y una ráfaga fuerte azotó su rostro. /el anciano seguía callado sin responder a esa voz profunda que lo estaba cuestionando.

Ahora estás aquí, ¡no hubo más lotería!, ese dinero se volverá viento, porque otros que no vivieron con tanta ansiedad como tú, serán quienes lo disfruten, viajando, conociendo, amando…

¡Ahora vete a la mierda cabrón!

Dios le dio tremenda patada de viento al viejo que ya se había levantado, y asustado cayó al precipicio…

Un sacudón fuerte y ahí estaba, con los ojos muy abiertos viendo que el tiempo había pasado y no había sido feliz, con tantas oportunidades que había tenido de dar y dar y dar, sin esperar nada, pues había recibido abundancias.

La enfermera le gritaba: ¡Don Anastasio!, ¡Don Anastasio!, ¡ha regresado a la vida!, ¡el marca pasos empezó a funcionar otra vez!

El viejo se rascó la cabeza y preguntó: ¿No he muerto?, ¡tenía una horrible pesadilla!, iba directo al infierno, ¿y ahora estoy aquí?

No sé qué sucedió, /dijo la enfermera/ creo que hiciste una promesa, porque te escuchamos gritar: ¡Todos mis bienes son para el hospital!, luego firmaste un documento en medio de tus delirios.

¡¡Ni puel hifueputas!! /Gritó el viejo muy alterado…

 Ahí quedó, con su mirada extendida, hacia ese mismo camino sin retorno.

Raquel Rueda Bohórquez

Barranquilla, enero 4/16

UNA NOCHE (60)

UNA NOCHE (60)

Hermosa noche, ¡claro que te pensaré!, y cuando ya no vea una sola estrella en el cielo, es porque estoy a tu lado, y estará silencioso el mar esperando a que me digas también que me amas. 

Sé que he repetido las mismas letras y palabras, una y otra vez; que también has escrito muchas, que imagino son para mí; pero luego del primer sorbo, siento un poco de amargos, pues jamás, ni siquiera en mi estrella aparece mi nombre. Imagino que es tu clave, quiero descifrar que son para mí, ¿me podrías decir cómo hago?

Ahora que te adivino en un paisaje, esperando el invierno, y que todas las hojas han caído, pues el árbol está en reposo y no necesita gastar sus energías; ahora que saboreas un café  y hay un vaso desocupado a tu lado, pienso que es una invitación a llenar tu vida con algo de consuelo, y ahí entra a mi corazón un oleaje tibio cual canción de cuna: ¿seré yo?, ¡no creo!, o será ella, o será otra, y estoy como una tonta imaginando que lo has escrito para mí.

Luego pienso en todos los que imaginan por nosotros y me da risa, ¿será que envías tus diamantes, y jamás se quedarán sus brillos en el camino, para otro día?

Música de viento, poesía de George, de Neruda, del viejo que come paredes en la otra cuadra y le dice al mundo que de hambre no morirá; luego busco una imagen, otro ruido, para que me digas de una vez por todas, si es verdad que me amas, y no todo es un loco poema que nos inventamos, para llenar esos vacíos que siempre nos topan viendo hacia el horizonte, pegados de una reja, imaginándonos ser un par de aves que se aferran de un gajo y luego se bendicen con un beso.

Ahí vas, tienes esa misma camisa negra y tu boina, como mi padre; llevas zapatos ligeros, y entre los bolsillos muchos tesoros para esparcir a las aves que hallas en tu camino.

 ¿Pero qué hay en verdad para mí? Me conformaría con un ramillete de pensamientos, o ese chasquido de las hojas secas que gimen ante tus pasos, ¡pero que esté enterada que son para mí!, que lleven mi nombre en clave, una clave para dos, ¿sería posible?

Cuidado al caminar, no sea que te enredes en esas raíces que surgen, como testigo mudo de un amor, que en silencio le grita al mundo, que la música y la poesía son armas poderosas, y que con dos  palabras acabaríamos cualquier guerra: ¡te quiero!

Raquel Rueda Bohórquez

Barranquilla, enero 1/16

EL JAZMÍN O LA HORMIGA (61)

EL JAZMÍN O LA HORMIGA (61)

Matar hormigas no es buena idea. Siempre dejo por ahí una que otra miga; ellas abren senderos y el agua penetra; así pueden existir muchos árboles grandes y pequeños.  Ellas abonan el terreno, tienen cultivos de hongos en su interior y luego sacan sus desechos que dejan con ternura su alrededor.

¡Pido perdón si me equivoco!, que el mundo me castigue si mato a voluntad y con malicia a una hormiga. Es difícil este momento, y si todos nos volcamos a odiar a las hormigas, ahí sí que no tiene oportunidad la naturaleza, y menos nosotros, pues estaremos acabando con las plantas, de las que dependemos todos.

¡Si ellas comieran tu árbol en la puerta, como hicieron con mi jazmín, no pensarías igual, ¡mmmmm, eres una tonta!, /dijo una patrocinadora de la mortandad de hormigas, con algo parecido a un pedazo de torta puesta en un rinconcito, pero con veneno.

Un insecto raro que escuchaba tal conversación intervino:

El jazmín retoñará de nuevo, la hormiga no.

Una propietaria de esquina espetó: ¡Me hicieron túneles horribles!, ¡parecían dinosaurios!, ¡mi mansión casi se viene abajo, bueno es que den consejos, el ecosistema, esto y aquello pero tampoco tanta pavada!

El insecto raro respondió con un poco de enojo:

Es una opinión, y es tan respetable como tu pavada.

Otra dueña de mansión gritó, /parecía que las hormigas se le hubiesen metido en mala parte, pues estaba muy enojada:

¡Un túnel donde riego el árbol que ellas devoran!  ¡Ohhh me arruinan todo mi jardín! ¡Deben morir!...

Pero el insecto raro, quedó petrificado, estaba contento porque fueron muchas respuestas; bocas que imploraban por las hormigas y decían que está mal que envenenemos sus nidos, que los árboles son podados naturalmente, y luego brotan con más vigor, ellas dan una caricia a la naturaleza, y su respuesta son hojas frescas, su alimento se transformará en abono para los mismos árboles.

Esto es la vida, un círculo donde todos dependemos de todos para sobrevivir.

Esta vez ganó la indulgencia y el amor,

El césped brotará otra vez,

Y el jazmín regalará otra flor.

Raquel Rueda Bohórquez

Barranquilla, enero 1/15

DETRÁS DEL MAR (62)

DETRÁS DEL MAR (62)

Detrás del mar siempre habrá alguien esperándote; puede ser una gaviota herida, no sé, puede ser una hija, una esposa, una amiga; pero detrás del mar, siempre hallarás un sueño que se vuelve margarita que pinta pétalos y aromas...

Cierta vez navegué demasiadas letras en una barca de papel; fueron incontables las carcajadas, pero también hubo llanto, nos enamoramos todas del mismo, somos incapaces de dividir ese amor y queremos atraparlo primero.

No fui escogida por el amor, ¡es tan raro éste asunto!, pero llegaste a sanar esas heridas, esa ira contenida que me hacía reventar, pues sus carcajadas hirieron esa amistad rara que nos separa y aleja con pequeñas brisas, que ni siquiera llegan a ser vendaval.

¿Te quedarás?, ¿recuerdas que me alejé de esa barca?, nos alejamos de tanto ruido, nos cansamos de entregar y nada recibir, pero ahora me doy cuenta que hay que entregar sin esperar nada, debemos tener las manos y los brazos abiertos, no importa que se voltee el rostro, ¡estamos en ésta vereda por un corto rato!, se cierran las alas y se extiende la mirada en un segundo, sin pronunciar una sílaba.

 Así, en medio de mucha lluvia sobre rosas blancas, la vida es un suspirar; parece una ola besando a una roca, pero vienen otras, unas se encumbran para caer, otras prefieren ser mansas y pasan por la playa sin agitarse; se contentan con besar las arenas ardientes, son felices sin que nadie las vea, pues no alardean nada, simplemente se dejan llevar de la brisa y del mínimo espacio que las corteja, entre tanto beso de sol y demasiado titilar de estrellas.

No sé qué pueda suceder de ahora en adelante; dices que toca vivir el instante, y un mañana es un premio con sabor a miel, a donde llegan abejas a besar sin cortejo alguno a todas las flores de un limonar, y entre agridulces sabores, entregan sus vidas por su reina y todo el grupo del colmenar.

Quiero ser para ti lo que desees,

Pero dime que eres libre,

¡Pronúnciate ahora!,

Porque mañana, ¡no sé!…

Raquel Rueda Bohórquez

Barranquilla, enero 1/16