ANOCHE TE VI

Raquel Rueda Bohórquez 

1 de noviembre de 2015 a las 11:31 · 

ANOCHE TE VI

Te soñé contenta

corriendo por tus zapatos,

un paseo, una salida

eran gloria y devoción

que iluminaban tus ojos

de verdes esperanzas

y contentas razones

para continuar.

Anoche te vi, 

parecías luz en madrigal

pintada tu boca de áureas,

adornado tu cabello de coral

llenas tus manos de orquídeas

que dormían sobre un rosal.

Y corrí, parecía gacela asustada,

mi corazón sonaba,

eran campanas de navidad.

No había cardo ni espina,

todos te los llevaste

en tus dedos azules 

en tu pecho sangrante.

Te vi madre mía:

Me abracé a la espuma del mar,

toqué fondo con los ojos muy abiertos

para encontrarme de nuevo despierta

sabiendo que dormía

contigo en la eternidad.

Raquel Rueda Bohórquez 

Barranquilla, noviembre 1/15

EL CAMPO

EL CAMPO

¡Qué hermoso, si el silencio lo quiebra los soles de los árboles

y entre las hojas verdes se cuela un verso de colores,

después, brotando de la finca, miles de niñas violetas

arman un jolgorio de insectos y aves entre sus aromas..

¡Qué olor a campo mojado!, ¡a sueños que no alcanzamos!

¡Qué dulces mariposas blancas entre flores amarillas!

¿¡Oh Dios cómo no las había contemplado!?

El ave pequeña se volvió respondona,

¿será que está enamorada de un colibrí,

y él le hace trampa?

Sacude sus alas y se acerca para hacer magia

y someterla a su amor.

El grillo montó a la grilla y la rana se dejó de un sapo,

una flor manoseó a otra para convertirse en hada

y en esto te recuerdo amor de mis amores,

vestido de blanco bajando la cuesta,

con tal magnificencia, que las garzas se doblaron.

Y hallé una flor toda mojada, la de palitos blancos;

envíe un suspiro para desnudarla,

ella se dejó y voló en miles de partes

que bailaban encantadas al beso del aire.

Continué caminando, todo era magia,

y tú el brujo que más amaba,

que disolvía una flor para donarme otra,

más cuando un árbol caía, todo era fantasía

pues de su tronco muerto la vida brotaba

y en su vaho se escribía poesía.

¡Cuánta belleza entre las flores de durazno!

! Qué aromas!, ¡qué riqueza tan desperdigada!

¡Qué naranjales en flor!, ¡qué tonadas!

Camino sobre las hojas secas, ¿qué podré escribir en ellas?

Tú nervadura que guardas la esencia de la vida,

tierra para mañana, abono para después,

¿qué puedo escribir en tus líneas coquetas

que parecen manos abiertas?

Me volví columpio en tus brazos,

cierro los ojos y voy a tu lado

pero me empuja el calor de la vida,

no aguanto el fervor del sol por entre las rocosas montañas

y sacudo el cabello, tan blanco y tan fino,

que parezco ser parte de ellas.

Soy la nieve que las cubre y me desvanezco en tus brazos

corriendo senderos jamás soñados,

donde las aves cambian de color y parecen espejos

y las cumbres se crecen cada segundo,

entre efluvios y poemas que duermen en paz

entre la luz de tu alma y la mía.

Raquel Rueda Bohórquez

31 10 17

MI YO BRUJA/A Jessica Santos R

MI YO BRUJA/A Jessica Santos R

¡Soltad a los pájaros negros!...

¡Huid poetas del mundo de los hombres!

Ellos imaginan que el poder es el dinero,

ellos cortarán tus alas y os encerrarán en jaulas de oro.

¡Partid lejos de sus miradas!...

No saben de hechizos ni de sueños,

porque los matan en los ríos,

atrapan a la anaconda y asesinan abejas

porque odian la miel de las flores.

Con espadas desangran a las amapolas

guardan toda su pureza para dañar jóvenes

y embrutecerlos, para que no amen la vida.

Los mares son rojos, quieren a las mariposas,

persiguen al pobre y al desdichado  humillan,

en tanto nosotras inventamos historias de amor

y consolamos sus almas con fervor.

Ayer mi cuerpo ardía en medio de llamas,

pero ninguno sabía que bailaba entre ellos,

era una gitanilla en el viento,

una hoja entre la nevisca buscando calor

que hallaba  en sus ojos negros

que me volvieron poeta un día cualquiera.

Resistimos a las sombras,

continuamos inventando la magia

para volar sobre sus pechos

y amarlos, siempre amarlos

sin contar el tiempo

porque el tiempo es un beso alargado

mojado de alas y ensueños.

Raquel Rueda Bohórquez

31 10 17

POETAS

POETAS

El poeta se aferra del gajo más tímido,

mueve sus alas con prisa,

y el afán que se halla en su pico

acaricia  las hojas y llena el universo

con toda la poesía que aún no se ha escrito.

¿Quién plasmará en sus manos abiertas

el poema a la ausencia?

Tal vez sean pisoteadas y poco admiradas,

pero en silencio besarán a la madre

y la brisa de noviembre pasando por las rocas,

las elevarán un tanto, para ajustarlas luego

en el rincón del olvido.

¡Vivan poetas!, ¡vivan y canten!...

Está la mañana soberbia, de lujo;

las escobas tienen motor nuevo,

las manos se ajustan a tu corazón,

para juntos llegar al nicho de los sueños

y formar un círculo de oro

para protegerlos.

Han despertado, se ha quebrado el mundo,

los picos asoman, ¿son flores? ¡Qué ramillete!

Y así, otra vez la mañana se crece

en medio de cánticos y sonatas

de poetas que se enredan entre los árboles

y fabrican  vida entre joyas blancas.

Raquel Rueda Bohórquez

31 10 17

TIEMPO DE LLUVIA

TIEMPO DE LLUVIA

Tiempo de lluvia,

de aves bajo las hojas;

tiempo de espera,

porque al fin y al cabo,

el arco iris prepara sus colores

y el rocío besa las flores.

Mi reloj en la pared ha frenado,

pero la biología que me vive,

marca sus horas sin cansancio,

deja marcas en el rostro

que se borrarán bajo tierra 

cualquier tarde.

Tiempo de pensar en lo frágiles que somos,

 y en esto un calambre me recorre:

¿Serán tus negros ojos?

¿Será tu pensamiento acorde con el mío?

¿Qué será los que nos une,

que aún no lo descubrimos?

Ha de ser la poesía que besa las olas y las sacude,

o la gaviota que pelea con el mar un pez

y mueve con frenesí sus alas,

para salvarlo de otros pájaros ladrones.

Tiempo de besar la tierra,

de sembrar y esperar a la mañana siguiente, si acaso llega,

porque el segundo acorta la vida,

y el viento anuncia 

que la lluvia no cesará por ahora.

Pienso en ti, te guardo en el rincón más dulce,

 sé que no puedo tocarte sino con el espíritu,

 recurro al jardín, ahí te beso, te acaricio,

y estoy en ti en el aroma que te lleva

este vendaval de pensamientos.

Raquel Rueda Bohórquez

30 10 17

CORRUPCIÓN

CORRUPCIÓN

¿Amanecieron los campos floridos?, ¡no lo creo!, conozco a ese hombre de metal que no deja de moverse y a su alrededor todo muere, el hedor oscuro llena los verdes bosques y los huecos se llenan del mismo terror que aguarda su momento.

¡Qué fantasía!, ¡dinero, poder y riqueza!, este es el Dios del mundo, ante él nos arrodillamos y por él pisoteamos y continuamos escalera arriba sin importar el llanto y la ira que se esconde en los adentros de la tierra.

Hay una visión de hombres vestidos de negro que no contemplan más allá de sus propios intereses, y se inventan paisajes verdes y hermosos con gentes saliendo adelante, para que voten a su favor y la tierra se vaya lentamente a besar el río, a tocar el mar, a ser playa en otro lugar.

Dicen que al llegar ellos con sus dragones de metal, la vida de las personas se transformará, pero todos sabemos que sin tierra, el hambre acudirá prontamente, ellos se irán con los bolsillos llenos y a nosotros nos quedarán los huecos para llenar de lágrimas.

Serán lagos y más lagos para días lluviosos, y lentamente se moverá todo, la madre tierra buscará su acomodo y en esto nos iremos gritando asustados ladera arriba, detrás del sonido del tambor y las campanas rotas.

El camposanto se ha llenado de flores, pero no tienen aroma, es la misma basura con la que le pagamos a Dios por la gracia de la vida, sin árboles, sin hierbas, sin la mal llamada “maleza”, despojamos al doctor que sana las heridas para llenar la tierra de pavesas.

Estamos tristes e inconformes, los políticos corruptos inventan trucos y más trucos para que voten por ellos y amañan las leyes a su favor, y en esto parecemos ovejos dispuestos al matadero con la soga al cuello y el corazón asustado, porque se arman como ninjas los que debieran protegernos y se hacen “compinches” de los malos para destruirnos.

Orar, orar y orar sin más arma que Dios en nuestro corazón, morir, morir, morir, con un cuchillo al cuello rogando por la vida, a quien jamás la donó, y el mundo patas arriba, la crueldad se reinventa y amor se arrodilla para llorar.

Raquel Rueda Bohórquez

28 10 17

ÁGUILAS FALSAS

ÁGUILAS FALSAS

¡Qué tristeza leer algo como esto!: “mataremos a todos los indios, a quienes no permitan el progreso del país” El panfleto circula, así como se hiela la sangre en las venas al leer algo tan arrogante. “Queremos el país libre de indios y defensores de los derechos humanos que no dejan progresar al país, esta vez se salvó X persona, pero a la próxima no se salva” ¡Dios bendito protégenos de la mala semilla!

Sangrantes mujeres fueron bajadas de un bus, porque no tenían para pagar el transporte, se querían colar, pero debían por ley ser exonerados de pago los indígenas en mi país y en todo el mundo.

¿Qué nos creemos?, ¿significa que son eternos y que jamás morirán? ¿Qué sangre corre por sus venas y qué demonios los habitan, para pensar de esta manera tan terrible?

Están montados sobre el diablo, se creen dueños de la vida, pero envenenan a los jóvenes con el polvo blanco que le roban a las flores, así destruyen hogares y a la sociedad, y ellos van en coches finos luciendo mujeres fabricadas y lujosas playeras.

 Ellos deberían ser exonerados de pagar, nosotros nos apoderamos de sus tierras de todo lo que les pertenece ¿y continúan acosándolos?, leer esto y otras cosas que he visto por ahí de otros países donde también los acosan y agreden, es lo más triste para iniciar el día, algo en mí muere cada segundo, y lo peor, es que mis alas son muy cortas, pero el poder de Dios es como una buena semilla que da frutos y se transforma en una oportunidad para el mañana.

Estas águilas no tienen a Dios en sus almas, por tanto su fiereza no es acorde con la fragilidad del hombre.

Para ser águilas tenemos que llegar a la cumbre y abrasar el cielo. El hombre jamás poseerá la visión del águila, ni podrá volar como ella, ni podrá tocar la roca que sus pies besan, nuestras alas solo podrán crecer en el pensamiento, todo será en sueños, ¿qué tal nosotros con alas?, ¿se imaginan del daño que podríamos causar a otros? Así desnudos y frágiles, parecemos hienas queriendo robar la presa a las palomas, ¿qué tal de águilas?

¡Qué Dios proteja a los indígenas, que sean devueltas sus tierras y su dignidad, ese día siempre lo sueño, sin importar los ríos de sangre que corren, porque estos falsos pájaros también se irán sin honor ni gloria, no serán recordados sino por su maldad, pero ellos muestran sus colmillos filosos y la luna teme a sus voces, se oculta tímida entre las nubes grises del camino!

Raquel Rueda Bohórquez

28 10 17