POETAS
El poeta se aferra del gajo más tímido,
mueve sus alas con prisa,
y el afán que se halla en su pico
acaricia las hojas y
llena el universo
con toda la poesía que aún no se ha escrito.
¿Quién plasmará en sus manos abiertas
el poema a la ausencia?
Tal vez sean pisoteadas y poco admiradas,
pero en silencio besarán a la madre
y la brisa de noviembre pasando por las rocas,
las elevarán un tanto, para ajustarlas luego
en el rincón del olvido.
¡Vivan poetas!, ¡vivan y canten!...
Está la mañana soberbia, de lujo;
las escobas tienen motor nuevo,
las manos se ajustan a tu corazón,
para juntos llegar al nicho de los sueños
y formar un círculo de oro
para protegerlos.
Han despertado, se ha quebrado el mundo,
los picos asoman, ¿son flores? ¡Qué ramillete!
Y así, otra vez la mañana se crece
en medio de cánticos y sonatas
de poetas que se enredan entre los árboles
y fabrican vida entre
joyas blancas.
Raquel Rueda Bohórquez
31 10 17
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