UN POETA (69)
¿A quién carajos le importa un poeta?
Es un loco, una loca haciendo piruetas,
Creyéndose hada volando en sueños
Y en el cielo pintando estrellas
Con el corazón tallado en quimeras.
El torpe poeta no sabe qué dice,
Suelta locas palabras para regalar al viento
Y en su aposento llorando musita:
¿En dónde estarás mi niña?
¿Quién te robó el aliento?
Esgrime sus filos si está herido.
¿Qué otro armamento puede usar un poeta?
Pequeñas palabras con tintes rojizos
O blancas perlas que lo resucitan.
Araña con sus garras un tronco muerto,
Se aferra cual enredadera a los cuatro vientos,
Y al sol le musita cariños, tonadas,
Para que imaginen que no está muriendo.
¿En donde se escondió el poeta?
Ayer vestía trajes de seda con orillos de oro,
Su juventud preciosa marchó en caballos de fuego
Y se arrucha entre sus propios brazos, y dice: ¡Te quiero!
Entre las sombras pasa...
La noche es muy larga,
La luna es la dueña de sus esperanzas
Y al cerrar los ojos presiente que muere
Pero al abrirlos una vez más, inicia una danza.
Raquel Rueda Bohórquez
Barranquilla, mayo 18/13
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