EL CIRUELO (71)
Se vistió de perlas un árbol
de naranjas y rojos ciruelos.
Se llenó mi boca de agua,
el corazón recordó de antaño,
pequeños niños ladronzuelos.
El árbol rotó por el piso,
lágrimas a la vez rodaron...
Una daga hirió a los pillos
que de lo alto los frutos tomaban.
¡Qué mala es la envidia!
Ya no existen ni las ancianas, ni el ciruelo.
La casita vieja de mis padres persiste
cerca de una loma,
tallada en el cielo.
Raquel Rueda Bohórquez
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