POETAS DE LA CALLE

POETAS DE LA CALLE

Quién es el poeta que se sienta todos los días
en la esquina; que tiene el rostro lleno de penas
el que se bebe a sorbos la vida,
que grita al sol ebrio que la luna es su novia
y que el sol su enemigo que lo hiere...

Ese poeta loco, lleno de rabias internas
que se roba los milagros de cada día
los harapos que huelen a pobreza
los ojos que no tienen lágrimas, pues se secaron.

En dónde está ese viejo de medías raídas
de zapatos rotos que no son su talla,
arañados los brazos, enjutas las piernas
que se come a pedazos las paredes de la iglesia.

A quién le importa el poeta de la calle...
tal vez todos lo somos, unos don nadie...
aquél que escribe hermosos versos que nadie lee
que muere silencioso con un lápiz en sus manos,
y una oración en sus labios.

Ya lo detallé... hablé con él y me contó de sus miserias
me dijo, que se volvió poeta desde que conoció la vida,
que estaba mejor ahí, viviendo de fantasías,
diciendo que las rosas eran sus amantes
que pasaban oliendo sus flores, sobre la lápida de su cuerpo
para pensar que existía, aún sabiendo que estaba muerto.

Raquel Rueda Bohórquez
Barranquilla, julio 17/12