SOMBRAS (5) (A)

SOMBRAS (5) (A)

Y no te olvido,

Porque eres poro en la piel

Por donde brotan las aguas

De tu propio manantial.

Y no te has ido,

Porque cada tanto que pienso en ti

Un ave llega a mi jardín

Con una canción de amor.

Nada pasa sin ser advertido,

Sólo la sombra de un cirio
En la pared no será vista

Porque ella pertenece a Dios,

Así como el destino de las aves

Que por el cielo pasan,

Sin dejar estela con sus alas

Cuando se van sin un adiós.

Raquel Rueda Bohórquez

24 05 17

FLOR DE MAYO (6) (A)

FLOR DE MAYO (A)

Casi un despertar después de la lluvia,

Así pasa el tiempo cual agua por entre los dedos,

Y se nos pintan plateadas ilusiones

Entre las auroras sin pájaros cantores.

Fue ayer el día más bello,

Pero hoy es el más sublime;

Ya que despertar es magna obra

De un Rey que vive en los confines.

Canta en sus veredas el ave madre

Que se disolvió entre las cenizas de un poema,

Y hoy vuelve a ser verso entre mis dedos

Buscando en sus auroras la flor más plena.

Fue ayer tan solo, dulce amor,

En tu jardín florido de azucenas,

Donde los colibríes hicieron estación

Para oler tu pecho de hierbabuena.

Ahora es un bello despertar,

Te recuerdo entre toches y mirlos,

Y al ver gajos llenos de orquídeas

Con los gorriones picoteando migas,

Una dulce voz me trae el viento

Con el perfume de tu aliento.

Raquel Rueda Bohórquez

Barranquilla, 24 05 17 

SOL DE MAYO (7) (A)

Aprovechó el sol de mayo mi madre,

y una violeta me envió entre sus rayos. 

SOL DE MAYO (7) (A)

¿Qué fuera de mí sin el sol de mayo

Fortuna que asoma a mi ventana

Sin más tropiezo que el árbol en la esquina

En donde se cuecen mis esperanzas?

¿Y qué del lirio blanco con estigmas dorados

Providencia del colibrí que guarda su tesoro

Y de la hormiga que andariega pasa

Buscando aquí o allá un poco de alegrías

Que se siembran en vasos de oro?

¿Qué fuera del ave sin el gajo

Y del cóndor sin sus largas plumas?

Todo es fortuna si un día más viene

Colado entre las verdes ramas.

Más entre los glaucos llanos

La ortiga se crece y la hiedra se expande…

¿Qué fuera de mí sin tus manos blancas

Y la luz que me prodigas cada instante?

Raquel Rueda Bohórquez

Barranquilla, 24 05 17

ROSARIO DE LAS TRES (8) (A)

ROSARIO DE LAS TRES (8) (A)

Llevo una cuenta en mis dedos, 

con tus arrugas de tierra,

y un rosario de perlas,

que brillan en tus pestañas.

Tengo presente un olivo

viviendo en tus ojos verdes

y una fronda perfumada

en tus brazos de doncella.

Y para mañana un verso

con tinta de tu sangre

un pañuelo con tu nombre

bordado en hilos de plata.

Tengo presente a una madre

entre el pecho y la cruz de mis brazos

que cuando el sol se oculta

asoma en forma de luna

con orillos de granate.

Raquel Rueda Bohórquez 

23 05 17

CIERTO DÍA (9) (R)

La imagen somos los dos, con el único vestido de la hipocresía puesto sobre mi carne. ¡Cuánta falsedad, para saber, que te amé de verdad!

CIERTO DÍA (9) (R)

Cierto día me bajé los calzones,

Dejé mis penas al aire y me puse a cantar.

Ambrosía fue tu boca en la mía,

Y al estallar de tu hombría

Vi las nubes coquetas pasar.

Cierto día, cuando todo era claro,

Un madrigal sonaba a funeral,

Mis harapos remendados alcancé

Y para llevar a Dios tales miserias

Desnuda me quedé.

Cierto día en que todo era gloria,

Tus ojos fueron la nube que más me atizó

Porque entre tanto calor y sed de amor,

Al menos tus brazos hicieron fuego

Y lo apagaron luego en mi corazón.

Cierto día que fue ayer,

Entre tanta fiesta y ruido

Sólo burbujas al cielo escaparon

Que explotaron con el beso del aire

Que veloz pasaba sin dejarse ver.

Lenguas de fuego ahora son cenizas

Que entre los recuerdos esparzo

Para que el tiempo no borre

Que fui testigo fiel

De un amor que jamás fue.

Raquel Rueda Bohórquez

23 05 17

EL TÍO (10)

EL TÍO (10)

Cada tanto voy por ahí, en la puerta blanca en donde la luz del sol se cuela cada mañana, veo un rostro encendido con ojos pequeños, tan azules, que pareciera que el cielo los habitara.

El viejo, ¡pobre viejo!, sus piernas son tambores rojos, en donde se empeña la tirria de una enfermedad vieja e incurable, y no puedo menos que pasar con un nudo, una pesada roca en la garganta que me impide gritar su nombre.

A este viejo que tantas veces abrazamos, sus visitas constantes; los afectos con mis padres, y esas palabras entrecortadas: "en mi vida solo tuve dos amigos": tus padres, ellos realmente lo fueron, ahora casi nadie me visita, no sé qué ha sido de toda mi labor, y se levanta, lleva el peso de los años y el estómago grande, más grande que su henchido corazón, y mira una y otra vez hacia un horizonte que lo aguarda, con plumas blancas y nubes mensajeras.

El olvido se ha pegado de su camisa, antes perfumada, la indiferencia ronda y camina a versos cortos, como si la vida le hubiese robado el derecho a ser feliz con un poema completo.

Se aferra de mi mano y dice: ¡Ah ya sé quién es!, ¡la de los perros!, -grita, y en medio de sus gritos una mueca de dolor se ajusta a su pesada carga. ¡Dios mío!, ¡Dios mío!, esta enfermedad es terrible, no le deseo a nadie este dolor, ¿qué será de mí después de ahora?, y la respuesta lo dejó en el más blanco silencio: Todo estará bien después, el dolor habrá pasado y las mariposas estarán en la quebrada esperando tu regreso.

¡Sí!, lo creo, pronto ya no estaré por aquí, pero pienso: ¿será que hay algún lugar para mí en donde no duela tanto la vida?, ¿será que existe un lugar en donde la felicidad sea completa?, en este punto no sabía qué decir y solo atiné: Tranquilo tío, pronto el cielo se abrirá y entrarás por la puerta grande, allá estará el amor de pie con los brazos abiertos esperando tu regreso. El silencio fue el grito más escuchado, y su respuesta se quedó en el taburete que conoce su llanto.

¡No se olviden de mí!, su voz se entrecortaba y las perlas de sus pequeños ojos, ayer grandes joyas abiertas, nos veían con un temblor en sus labios. Espero regresen, mis días son de soledad, viendo hacia la puerta, esperando que todo pase, porque no aguanto el peso de mis piernas, necesito hablar con alguien, contar mis penas y rogar a Dios por el beso de la muerte el día que toque, ¡y pienso que será muy pronto!, antes que la aurora se empeñe sobre los árboles mustios y la indiferencia se estrelle con los días que no fueron, y las distancias que no acercaron.

El silencio pasó y se quedó en su compañía, ¿qué otra grata presencia puede acompañar en días largos y fríos?

Raquel Rueda Bohórquez

23 05 17

POESÍA NEGRA (11)

A esa mulata que pasa día a día con la cesta llena de caballitos negros y blancos, a esa negra llamada María, Josefa, Teresa, las banderas que todos ven pero aunque siempre son izadas, nunca son aclamadas.

POESÍA NEGRA (11)

Soy del paisaje sus alegrías

con cestas llenas de esperanza

y los ojos mulatos de un toche

que en sus divagares alcanzan

a tocar el sol para vestirnos de noche.

En la esquina del tormento,

escucharán los gemidos

que de aposento a llano

fueron látigos fundidos

en la cima de las montañas.

Heme aquí, la negra que pasa,

parezco la bandera izada

que tu mirada no alza,

pero soy la hermosura de la garza

entre los verdes pastos

con el pico rojo y las ganas extendidas,

explayadas junto al mar

que con sus olas me besa

y con su rumor me abraza.

Raquel Rueda Bohórquez  

22 05 17