EN MI BALCÒN

EN MI BALCÓN  L2R

Aquí en mi balcón florecerán rosas rojas

anidarán gorriones de mañana

buscarán semillas las palomas

por el tiempo que me tome...

mientras mecida en tu silla
recuerdo tus canciones.

En tu estancia apareces
vestida de blanca espuma
y me tomas de las manos
y me arrullas en tu cuna...
desgranando mandarinas
con tu mirada calmada...
pasando cuentas y cuentas
dormida y callada.

En tu silla te recuerdo
de ancianidades vestida
canta tu mirla tonadas
hoy que ya la has encontrado,
suspiran tus madrugadas
porque también te extrañan
y revientan granos de millo
para pasar las veladas.

Tu patio parece dormido...
tu música ya no suena,
aquéllas viejas melodías con sabor a montaña
aquéllas de amores que se perdieron un día
aquéllas... que nos recuerdan lo mágico de la vida.

Tu tinto conoce de ausencias...
tus oraciones aún no deseo
tal vez es el dolor que me impide
repetirlas día a día...
tal vez, eran tus labios, tus manos, sanar tus heridas
sólo eso era madre... lo que yo quería.

Raquel Rueda Bohórquez
Barranquilla, julio 17/12

Pense que nenhum mal é suficientemento grande ou forte pra acabar com você. Você é um Ser imortal. Muita coisa vai deixar de existir, o planeta Terra pode acabar, o Sistema Solar pode acabar, mas você não acaba. Não fique pensando como se tivesse só esta vida para viver. Você teve e terá muitas outras. Não se prenda a estes problemas que são daqui. Os problemas passam, você fica.

Calunga

EN LA RIVERA

EN LA RIVERA

En la rivera del río estaba el potro
sus ancas de brillo intenso rojo fuego
sus ojos como los diamantes pulidos
sus labios mi eterno relinchido lleno de amor.

Los verdes prados lo esperaban
el canto del mirlo negro, la calandria...
el ruiseñor mañanero su pico asomaba
y sobre sus blancas patas...
todo el fuego de mi alma.

Allá está mi potro altanero...
de traje escarlata vestido...
sus ancas invitan mis sueños
su boca un candente mordizco...

Ya casi que llego al risco desde donde lo diviso
¡relincha mi amado potro...!
¡que de tu pasión me inflamo!
ya casi revienta el sol y me vuelvo precipicio
que se desboca en tus ojos
se desperdicia en tu vicio.

Ya pronto rodé a su lado...
¡qué resoplidos tan fuertes!
¡qué ojos como luceros
que desde el cielo parecieran haber bajado!
¡qué lengua, qué desperdicio!

Pero relincho de nuevo... lanzo soberbio resoplido
él levanta sus fuertes patas
y la luna se vuelve plata, cuando el vendaval impaciente
cobija todo mi nido.

Raquel Rueda Bohórquez
Barranquilla, julio 17/12

¿EN DÒNDE NACE EL ARCO IRIS?

¿EN DÓNDE NACE EL ARCO IRIS? L4R

Aquí, cuando mi corazón busca un consuelo

sólo una pregunta:

¿En dónde nace el arco iris?...

Creo, sólo creo...
que donde esté tu corazón estará el amor
donde brota la semilla estará el riego
donde abre una rosa, hay una mano que la cuida...

¿Pero... el arco iris?
De la luz, sólo de la luz interior del alma
Del fuego de luz de la madre tierra...
Del riego de los ojos de Dios...

Ahí estarás mostrándote siempre...
Serás esa esperanza a los afligidos...
serás el camino de los cansados y agotados...

Te busqué... te encontré en las arrogantes aguas
que bajaban aprisa, corriendo...
pero que finalmente... se decansaron
viajaron hasta llegar al océano...

Y en el rebote de la cascada de tu corazón
ahí naciste tú... luminoso y bello de mágicos colores
entregando al mundo un vicio de amores
que muere al rato... cuando te olvidamos.

Raquel Rueda Bohórquez
Barranquilla, julio 17/12

Um caminho com o coração

"À medida que deixamos que o mundo nos toque profundamente,
reconhecemos que, assim como existe a dor da nossa vida,
também existe a dor na vida de todos os outros.
Esse é o nascer da sábia compreensão.
...Ver más

UNA HISTORIA DE AMOR

UNA HISTORIA DE AMOR

Aquí hubo una historia de amor
sobre la arena caliente los amantes
donde las palmeras fueron testigo
de ese ardor...

Aquí hubo fuego y hubo cenizas...
cuando el ocaso anunció una marcha
y la brisa esparció sus sueños.

Aquí... el sol lo entregó todo...
anunció que llegaría como un ave dorada
y en éxtasis de besos, de manos
sería testigo de una pasión desenfrenada.

Una historia que nadie contó...
una margarita de dorado corazón
que desde el cielo sólo me mostraba
que a pesar de no contar una historia de amor...

Sería testigo la tarde... sería la noche su cómplice
sería la luna alcahuete de piernas y cuerpos
de flechas veloces que surcaron el cielo
donde cupido se enamoró de la luna
y parieron del cielo todos los luceros.

Raquel Rueda Bohórquez
Barranquilla, julio 17/12

A felicidade é um jeito de viver, é uma postura de vida, é uma maneira de estar agradecido a tudo, não somente ao sol mas também à lua, não somente a quem lhe estende a mão, mas também a quem o abandona, pois certamente nesse abandono existe a possibilidade de descobrir a força que existe dentro de você.

Roberto Shinyashiki

EN MI TIERRA

EN MI TIERRA/A Zapatoca.

Aquí en mi tierra rojiza y reseca
donde el Chicamocha hoy es otro cuento...

Aquí donde el campesino sueña y labra
donde se siembra cebolla, maíz, cilantro
donde se cultiva la vid de candorosos ojos...
ricos duraznos...

En mi tierra donde vivir es placer...
donde amar se convierte en tortura
y las viejitas se asoman a ver si alguien salió con el cura...

Aquí en mi tierra, que huele a vereda...
a flores del campo día a día...

Mi Zapatoca con huertos olvidados
donde los ricos se van a vivir buena vida
sin olvidar a los viejos en el mejor asilo del mundo.

Mi tierra, como te añoro...
pedazo de corazón donde quedó una huella
la de mi familia labriega, que abrieron a pico los cerros
y volaron como palomas, y lloraron como niños...

Allí, donde las hormigas culonas tienen sabor a maní...
y llenan barrigas hambrientas...
donde hoy... tal vez sea incierto caminar...
no sé... hace tanto que no observo tus rojizas tejas...

Mañana... viajaré por tus cerros de nuevo...
donde añoro un descanso viendo abrir una orquídea
y abrazada de los recuerdos, en el viejo camposanto.

Qué tierra, qué belleza de amor regalado...
Qué paciencia de labriegos humildes...
Qué dulzura de ojos de ancianos
que a punta de caldos de virgen salados
entibian sus panzas que aún tienen hambre.

Raquel Rueda Bohórquez
Barranquilla, julio 17/12

YAYITA/La ardilla

YAYITA/La ardilla

Hablaba de Yayita,  pues bien, ya ella no está con nosotros, su historia terminó. A una vecina no le gustaban, las espantaba, sólo quedaba una en la cuadra y era mi niña, cosa rara, le cayó sobre la cabeza a ella misma, dice que le arañó la cara, pero por ahí no vi nada... lo cierto es que Yayita le dio una lección: tenemos que amar a los animales, nacen, crecen y mueren, y es en la muerte donde nos igualamos, ésto es innegable.

La niña de la historia, fue lanzada al piso, y un gato la hirió, mi hermana Dora, dice que lo espantó, fui a tratar de rescatarla, pero estaba sobre una palmera, herida y triste, cuando la nombré,  me reconoció, yo hablaba con ella y ésto es normal, ¿será que los animales no sienten?... pues sí, sienten dolor, rabia, celos, tristeza, pero también hay amor en sus corazoncitos, me miró directo a los ojos, como diciendo aquí estoy, aún estoy viva, pero como no pude alcanzarla, acepté que era su final.

 No podemos continuar siendo soberbios, a ratos lo soy, no la vi más, no la veo más, y acepto que la niña quedó ahí en el mismo árbol de donde tantas veces la espantaron por querer arañarle a la vida un espacio...

Hoy sólo queda el recuerdo de mi niña, ella me enseñó, que con amor podemos revivir y que con una caricia la fiera se doma, que con un beso podría cerrar los ojos, pero con un desprecio Dios te enseñaría a bajar el rostro.

Raquel Rueda Bohórquez

Barranquilla, julio 17/12

POETAS DE LA CALLE

POETAS DE LA CALLE

Quién es el poeta que se sienta todos los días
en la esquina; que tiene el rostro lleno de penas
el que se bebe a sorbos la vida,
que grita al sol ebrio que la luna es su novia
y que el sol su enemigo que lo hiere...

Ese poeta loco, lleno de rabias internas
que se roba los milagros de cada día
los harapos que huelen a pobreza
los ojos que no tienen lágrimas, pues se secaron.

En dónde está ese viejo de medías raídas
de zapatos rotos que no son su talla,
arañados los brazos, enjutas las piernas
que se come a pedazos las paredes de la iglesia.

A quién le importa el poeta de la calle...
tal vez todos lo somos, unos don nadie...
aquél que escribe hermosos versos que nadie lee
que muere silencioso con un lápiz en sus manos,
y una oración en sus labios.

Ya lo detallé... hablé con él y me contó de sus miserias
me dijo, que se volvió poeta desde que conoció la vida,
que estaba mejor ahí, viviendo de fantasías,
diciendo que las rosas eran sus amantes
que pasaban oliendo sus flores, sobre la lápida de su cuerpo
para pensar que existía, aún sabiendo que estaba muerto.

Raquel Rueda Bohórquez
Barranquilla, julio 17/12