DEL AIRE
De sueños vivimos los poetas
del aire que canta sus mañanitas
por entre los robles más viejos
y las heridas que se esculpen en las rocas.
No tenemos alas,
nuestros ideales son los de otros
pero nos reconocen algún día
cuando la parca nos hunda en la tierra
y nos caliente el verso de la tarde.
Los poetas sólo estamos de paso
nos vamos con el mismo silencio
nos alejamos con la misma premura
que lleva el céfiro sobre los huracanes.
De nada vivimos los poetas
nuestra obra no tiene valor
porque la poesía no se vende
¿pero entonces, de qué viven los poetas?
De sueños, tan solo de sueños
que caen sobre los pétalos
y se desvanecen
con el beso cálido del sol.
Raquel Rueda Bohórquez
Barranquilla, 09 09 19
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