EL TRONO

EL TRONO

Ahí están los buitres

tienen dos patas 

tremendos marañas

y al pueblo arrebatan

los tintes del aura. 

El pobre se amaña

con unos tres pesos

para que suban de nuevo

las mismas corbatas

y no queden sobre la mesa

ni las alpargatas. 

Panoramas silentes

silbido de serpientes

cascabeles que tañen

nuestras propias muertes.

El hambre acobarda

crujen las barrigas

y por tres centavos

vendemos el alma.

Pero llega el mañana...

Los mismos afanes

arrugan la frente

y vuelven los buitres

con otros desmanes. 

¿A quién culpamos?

La historia señala

que sobre los sueños

de nuestros hermanos

desde hace siglos

hemos vomitado. 

Raquel Rueda Bohórquez 

11 03 18