Hay un fondo musical de Giovanni Marradi, Free,
una amiga en estado
de coma
con intenso brillo
en la mirada,
viendo al mundo sin
poder correr,
pero volando,
volando más lejos
que nuestros
pensamientos.
Se llama Alba,
su mirada triste,
es un gran poema a
la vida.
¿QUÉ DIRÍA AL AMOR?/Alba Martha Amaya (19) (R)
¿Qué le diría al amor si conmigo se estrellara?
¿Qué le preguntaría a la lluvia si mi cabello tocara?
¿Qué diría al ave que rauda pasa por mi lado?
¿Qué hiciera si las hojas de mi árbol
Con las tuyas se juntaran?
¿Qué le preguntaría a tus madrugadas,
Si estuvieran con las mías?
¿A la luna, al sol, a las estrellas
Si nuestros ojos se vieran
Cerca de un gran árbol,
O escuchando el aire del mar
Con su canto peregrino,
Besar y tocar las rocas del camino?
¿Qué sería de mí,
Si el amor conmigo se versara?
¿Si en cada atardecer estuviéramos ahí,
Acariciando el mundo con los dedos
Y buscando el alma con la boca?
¿Qué sería de mí si el amor al fin,
Rondara por mi casa y se quedara para siempre
Juntando rosas, aromando espacios,
Quitando espinos, enredando canas?
A veces me pregunto
Si el amor que busco está conmigo,
Y si mis ojos están deseando lo hallado,
Y anhelando lo perdido.
¿Qué sería de mí,
Si no le preguntara al mundo nada,
Y dejara que pasara el viento,
Que la alborada y el canto de las aves
Me enseñaran que el amor perseguido no eres tú, ni él,
Sino que es el árbol de la esquina,
El ave que a cantar inicia,
El búho inquieto en las noches,
El sol, la luna, la lluvia que moja mi vestido
Y me junta a tu piel en cada pensamiento?
El amor es una pregunta constante, sin respuesta.
El amor es el poema que versamos a la inquietud,
Es la rosa que perfuma al colibrí,
El oro que se llevan los insectos en sus patas,
La libélula que me anuncia un mañana,
Son tus ojos amiga Albita,
Que gritan en ese silencio tuyo,
En esa enfermedad que te dejó durmiendo despierta
En un sueño largo y doloroso,
Que a todos nos hace
llorar.
El amor es la sonrisa de un niño
Hambriento y feliz ante un abrazo,
Y esa lágrima que toca sus labios es nuestra,
Porque brota de nuestro manantial.
El descanso al fin de la vida en su dolor,
Y el despertar otra vez
En el jardín de los sueños,
Con una orquesta de picos abiertos
Y una sinfonía de hojas cayendo:
¡Eso es el amor!
Raquel Rueda Bohórquez
28 5 16
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