TEDIO (64)
Se vuelve tedioso vernos,
Se cansa la carne;
Se vencen los ojos;
Se aturde la primavera.
Rosas muertas parecen
Las estaciones en el viento;
Sarape de pocas ganas
Donde el deseo ha muerto.
No se espina el pájaro espino
Ni las alfombras nos enredan;
No hay copas de vino
Ni invitación de miradas.
Una maleta de niño colgada;
Unas cuentas mal ajustadas...
¡Que le duelen las rodillas!
¡Que se llevará la cama!...
¿Qué importa?
Para dormir, suficiente el cansancio,
Y para despertar, el ruido de las aves,
O ese correr de potrillos
Que se despiden sin ganas.
Por mí, ¡aquí no ha pasado nada!
Ni siquiera electricidad en las miradas.
La carne está para un parque
Con la mochila de millo llena
Y la boca cerrada.
Buscando ese contento
El tiempo pasa y decidimos nada.
Un día callará el reloj de cada quien
Y ya no importará quejarnos.
¡Así somos de putos!
Así somos, porque es difícil el perdón
Si al amor traicionamos.
Para qué entonces mendigar amor,
¿Si la libertad hemos ganado?
Raquel Rueda Bohórquez
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