¿ERA POETA? (21)

¿ERA POETA?/Mi madre (21)

Esa editorial quiso publicar su libro;

Pero ante la escasez de su billetera,

Enmudeció la oferta.

Igual nos pasa,

Muchos juegan con el poeta,

Nos hacen sentirnos así;

Más la poesía no nació para vender

Ni para competir.

Es simplemente una flor

Que hizo estación en una hoja de otoño,

Y se volvió invierno

Entre la lividez de una lápida.

Sólo ahí el poeta será visto,

Y será grande ante los que jamás lo conocieron,

Pero fueron quienes valoraron su obra.

Raquel Rueda Bohórquez

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