CLAVEL ROJO [30]

CLAVEL  ROJO [30]

A esa vieja de piel curtida que alguna vez atetó,

con sus palabras a medio aprender

enseñó el valor de la honradez,

el levantarse antes que el sol,

conocedora de inviernos y veranos

hacendosa abeja en su panal

arrulladora, triste y lejana.

Atesora dolores y pasa cuentas…

Observa un libro que nunca aprendió a leer,

graba en su memoria las oraciones

dobla las rodillas

y en silencio espera ese beso olvidado.

Ojos donde las quimeras se desvanecen,

el arroyo manso parece decantar sus penas,

y allí, con el cuello encorvado lava y lava,

deteniéndola solo el cantar de un ave,

o el arrullo de una paloma.

Despacio va, cuesta arriba,

cuesta abajo con su gran maleta.

Lava el sucio ajeno sobre una piedra

que aprendió a desvanecerse

sobre mansos cantares.

Tejidos fuertes son besados por las espumas

que lentamente, huían de sus dedos

entregando sus  caricias a la doña,

para viajar  un poco más tarde

y bajar copos de nieve apresurados

que en un instante se desvanecen.

Seca sus ojos empapados en lluvia

y sonríe al llegar a casa;

pero una mirada hostil enturbia el brillo de los suyos

y un látigo le hace palidecer

para quebrarse una vez más en llanto.

Ayer hubo entrega de notas en el colegio,

y ella estuvo ahí desde temprano /día de nuestras reinas,

el día añorado, donde los claveles rojos son abundancia

 y un ¡te quiero madre!,

más para ella no hubo flor,

ni un beso, ni una mirada…

¡Esa vieja no es mi madre!, /se escuchó decir.

Escondido tras la puerta esperó a que pasara

una encorvada vieja de triste mirada

que se quedó viendo al ocaso

en espera de su clavel.

Raquel Rueda Bohórquez  

Barranquilla, enero 22/13