viernes, 28 de septiembre de 2012

EL PINTOR

EL PINTOR

Hablo del pintor de sueños,
El habitante gentil que posa su rostro en mi almohada
Sus manos los pinceles que deslizan mi piel
La pintura de su cuerpo penetrando tibiamente
Donde el hormigón del deseo pareciera fallecer.

Enmaraña con sus labios lo dulce de mis pezones
Aunque heridos, parecieran a punto de reventar
Mi pintor aquí construye sobre un tapiz en blanco
Una obra mágica que tiene sabor a mar.

Huele su boca a limonero
Se preñó de hojitas verdes...
El aroma de su pecho tiene sabor a varón
Y una hembra casi muerta en sus brazos resucita
Una mujer reseca, destiló su dulce miel.

Mi pintor de días inciertos hoy los convierte en suave brisa
Se escucha el eco lejano de una flauta, mi hijo se volvió cantor...
La voz de la brisa en su boca como gemidos huracanados
Se ha desbocado con su mágico pincel,
Y en un arrullo se duerme, la que parecía yerta
En un traje escarlata hoy se hizo mujer.

Raquel Rueda Bohórquez
Barranquilla, sept. 25/12

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