ABROJOS (3)
De esos abrojos de flores doradas;
De esas espinas que nos tallaron...
De los pasos del caminante y sus huellas
Que el furor del tiempo en su propia era
Estamparon…
Después de todo, la lluvia y el viento,
En cada estación les volverá cenizas.
Tierra en la misma roca que los parió,
Y otra vez un milagro de flores y espinas
Se repetirá en otra acequia,
En otra esquina;
En otra rivera…
Raquel Rueda Bohórquez
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