ESOS RUIDOS (70)
¡Esos cantos de turpial!
¡Esas bullas de sinsonte!
¡Esos piares de pollitos!
¡Esos niños pequeñitos!...
Esos pies moviéndose;
La máquina Singer,
Un tesoro que a mi padre
Adornara con decoro,
De tan amada devoción por ti.
Ruidos que se fueron…
¡Parecen ecos lejanos
De un eterno funeral
Que ya viví en otros sueños!
Voy y vengo, soy una coma;
Soy un ding dong de mi reloj
Paseando por un cuarto oscuro
Qué vendrá por mí, sin pena,
Porque no tiene vergüenza de la vida,
Menos la tendrá de la muerte.
Esos ruidos que huelen a bosque…
¡Y que rían las rocas de la indiferencia,
Porque aún el silencio, es un ruido que acosa,
Si la música que suena no es la amada!
¡Ay, cómo duelen los cardos y sus espinas!...
¿Acaso lo saben?, más siempre en sus desiertos,
Una bendición sacude sus verdes ropajes
De viejos que viven de la grandeza del sol,
Y entre brisas, hieren sus espadas,
Que se vuelven más fuertes ante su furor.
Pero de aquéllos ruidos
En que se mecen colibríes pasajeros
Y un poco de su cruz se lleva
Y un poco de oro entre sus picos
Forman aros en el bosque
Con parecidas imágenes de flautas dulces,
Que en sus requiebros de amor conmueven;
Es ahí, en que toda tristeza se acobarda...
La anaconda semeja una montaña
Y ahí, en paz con el mundo, comulga su carne,
Y en medio de su propio ruido descansa.
Esos ruidos...
¿De qué manera explicar
Que esos ruidos de tu ayer
Me hacen falta?
Raquel Rueda Bohórquez
19-3-16
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