LA BRISA Y EL VIENTO

LA BRISA Y EL VIENTO

Me hablaron del viento en un poema,

de guitarras y mujeres, tan viejas y parecidas.

Dijeron que la brisa y el viento son amigos,

compañeros de por vida, y alcahuetes;

sudarios de terciopelo, fabricados con lana virgen

o estiércol de gusanos, para  tapar lo inmundo

y hacernos ver  como méndigos o reyes.

Se escuchó al bardo más necio de todos

que en la voz de un niño se hizo joven y cantor,

enmudecimos como ayer, creyendo que somos sus amigos,

azotando ventanas y lirios frescos contra el pavimento.

Pasó ligera y suave, invisible y soberana

cruzó ríos y cañadas, del cielo al infinito

y del final de una oda hasta el nido de un águila

remontándose  sobre las nubes  y llorando,

porque el poeta de la esquina había muerto

y su cuerpo era el suyo y sus alas viejas

eran su nuevo traje, llegando a  la cúspide oscurecida

de cualquier montaña.

¡Vamos!… me dijeron…

ahora cantará tu niño, entre todos

el más greñudo ¡es él!… un orgullo pasajero

y la brisa movió sus cabellos negros de alazán

¡mi potrillo!,¡ tan lindo que te ves sobre esa mesa de madera!

donde los aplausos son un regalo prestado del viento,

y el corazón de una madre se entretiene

con mojados ojos, en silencio.

La vi recorrer también éste camino, junto a mí

y al llegar a casa, insoportable calor casi me vence

no hay afán, no hay llaves para entrar a tu hogar

se han llevado mi respeto, y se arrastra el orgullo por el piso

como lo hace ella, haciendo volar de nuevo las hojas secas

los lirios que ayer estuvieron  sobre un jarrón fresco,

las plumas de faisán que adornaron un traje pasajero

arrogante y soberbio, pero a ella nada le importó,

se quedó bajo mi falda, me arropó con el ruido de mi árbol

y aquí estoy, parecía decir… moviendo  tus ramas llenas de  vida

con todas las hojas nuevas, con todos los pensamientos positivos;

y la espera se convirtió en una mesa, y una copa de vino imaginado

donde brindamos por las pocas alegrías del camino,

y la brisa, ¡cómo no!, por ella, que nunca me abandona

que siempre me sigue, hasta el lugar del yo, donde habita

tranquila y sosegada, hasta un mañana,

donde no sabré si ella es el dios que me persigue y me acosa,

para que suspire por ti, y sonría un poco, tan solo un tanto,

antes de que se aleje entre mi último suspiro

la brisa hálito de todos los sueños de la vida,

¡por ella, acabo de brindar!, y por el viento amigo

Invisible cantor que tan feliz retorna a mi pecho

y en un segundo volvió a mi niño poeta.

Raquel  Rueda Bohórquez

Barranquilla, mayo 15/14