EL VIOLÍN (27)
De la más fina madera nació.
Sus cuerdas nacieron para llorar
Pero en silencio se quedó
Cuando una rosa clamaba con furor
Que naciera en el aire un compositor.
Raquel Rebaudengo esperaba
Ese sonido de lágrimas solitarias,
Una esperanza para un mejor mañana
Contenta entre cuerdas de guitarra
Donde los violines fueran los cantores.
Parpadean luciérnagas en el cielo,
Se entregan con fiebre los amantes;
Se desliza una mano para herirla
Pero en vez de castigar,
El violín deja de llorar y canta.
La oscuridad busca un brillo,
Sus notas de tímida nostalgia
Una advertida oración musita,
Como esa plegaria al infinito
Si la rosa deslumbrante brilla,
Y su aroma a violín en la pared,
Alguien descubre.
Raquel Rueda Bohórquez
Barranquilla, mayo 26/13
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