AVES
[35]
Mis
ángeles buscan un roble
un poco de trigo perdido en tu puerta.
El verdor está lleno de calles de cemento
y a ratos los veo correr afanados,
tras de algo que los llene.
De tu desperdicio y ausencias vivirán
parecen un pendiente fino.
Poco a poco se adelgazan
siendo corriente de una quebrada
para desaparecer despacio,
cual rocío sobre una hoja.
Escucharás
una serenata
morir
en tu ventana,
esperando
a una novia
que
tiene muerta el alma.
Raquel
Rueda Bohórquez
Barranquilla,
marzo 22/13
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