FLOR DE LOTO (89)
Triste, apagada...
Sentada sobre la gris piedra
poco a poco consumida
por las saladas olas del mar
que besaban suavemente sus talones...
Descubrí un poema para ella.
Vi también que no era una mujer
es una garza morena, larga y esbelta
de mirada nostálgica...
Allí, muy cerca
estaba el valle de mis sueños,
ahí la locura oxidaba finalmente
el último tornillo
que me aferraba a la tierra fértil.
No hubo un poema...
Se balanceaba sobre un oscuro pantano.
Sus pétalos se volvían azules,
violetas, grises...
Cada cambio de la estación que la envolvía
en el charco de su vida.
Ya no quería nada...
Vivía en un oasis de amargura, a su pesar,
pero se dibujaba de gracia y hermosura
al viento pasar.
pero se dibujaba de gracia y hermosura
al viento pasar.
Flor de loto cerró sus brazos...
Encogió sus piernas sobre sí misma,
se hundió lentamente...
Solo quedó un halo de perfume
en su estancia motivadora
que la llevó a regalar sonrisas,
que encantó a los peces del pantano
que deshojaron sus pétalos,
sin antes recibir un halago de sus labios.
Ni un poema
dedicado a la pureza de su amor
se escribió en el lago,
pero el árbol alababa su belleza
en medio de plumas verdes y azules.
se escribió en el lago,
pero el árbol alababa su belleza
en medio de plumas verdes y azules.
SHEILA
Barranquilla, mayo 29/11
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