A CHARLES PIERRE (3) (R)
A ese poeta de cabello rojo,
De mirada profunda
Y manos que sabían acariciar
La guitarra de la soledad.
Fue al verte, al querer descifrar tu mirada,
Sin leer siquiera uno de tus poemas.
Sabía que una profunda herida
Parecía una pústula en tu corazón.
Imaginé tus brazos, el ardor para amar,
Ese donarse sin lástima ni pena,
Desnudos cuerpo y alma en su entrega.
¿Cuándo un amante así?
En éste sueño imaginé que contigo estaba.
Parecía una joven cabra saltando por la montaña
Y tú olisqueando la flor y masticando la lengua,
Levantando los labios a la cima
Sin pensar en el trigal
Que ocultaba a una pantera en acecho.
Descubrí similitud con otro poema,
En otra enorme distancia
Que bailaba sones de estrellas
Entre azules mariposas.
Fue ahí, en ese instante,
Entre el recuerdo y la realidad,
En que lo poeta tuyo y de Él, vinieron a mí
Para que nos amáramos de verdad.
¡Cuánta ironía guarda el mundo!
¡Hipócritas!...
Viven señalando el amor cual si pecado fuera,
Y pagan por un puñado de tetas rellenas
Teniendo toronjas enteras en casa.
¿Quién ha mutilado el amor?
¿Valemos lo que una orgía completa?
¡Ay del amor!, tan extraño,
Pero tan dulce que me ardes por dentro
Si continúas mojando tu lirio en mí,
En el aposento de las agonías
Junto a los suspiros al viento.
Raquel Rueda Bohórquez
27 09 16
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